San Miguel
6, 21 de 2005-11-21 de 2005
Abrí este blog hace cinco días. Pasé una tarde entera luchando con el asistente de creación de blogs de esta página, bitácoras.com. Resultó divertido. Dale un juguetito nuevo a un hombre, dile que tiene permiso para desmenuzarlo en sus partes y verás que el noventa por ciento de los que carecemos de esa patita en uno de los dos cromosomas del par veintitrés haremos lo mismo: intentar descubrir cuántas piezas tiene y para qué sirve cada una. Lo de volver a montarlo es opcional. Lo de volver a montarlo correctamente sólo está al alcance de algunos. Lo de volver a montarlo correctamente y que funcione es una utopía.
Abrí este blog hace cinco días. Pasé una tarde entera luchando con el asistente de creación de blogs de esta página, bitácoras.com. Resultó divertido. Dale un juguetito nuevo a un hombre, dile que tiene permiso para desmenuzarlo en sus partes y verás que el noventa por ciento de los que carecemos de esa patita en uno de los dos cromosomas del par veintitrés haremos lo mismo: intentar descubrir cuántas piezas tiene y para qué sirve cada una. Lo de volver a montarlo es opcional. Lo de volver a montarlo correctamente sólo está al alcance de algunos. Lo de volver a montarlo correctamente y que funcione es una utopía.
Empleé -sigo- la tarde del miércoles de la semana pasada descubriendo para qué servía cada botón del panel de administración de este blog, probando distintas combinaciones de colores, estableciendo las categorías en las que iba a querer almacenar cada artículo que escribiera, dudando entre permitir comentarios con uno o dos enlaces máximos, googleando para informarme acerca de los distintos formatos existentes para diseñar la interfaz de un blog. Si eres un lectOr ya te imaginas el placer que sentí esa tarde. Si eres una lectorA, estarás a punto de irte a otro sitio a leer algo más interesante (no lo hagas, por favor).
Cuando el blog ya tenía la pinta que quería y mi cerebro había asimilado su funcionamiento básico (el del blog), me sentí satisfecho y me fui a tomar un colacao con galletas. Cuando volví me encontré con que un tal Crimson había escrito un artículo en MI blog.
Imagínate el susto que me llevé.
Lo primero que pensé es que había sufrido el ataque de un jáquer, pero pronto desestimé esa teoría. ¿Para qué iba a piratearme el blog un jáquer? ¿No sería mucho más sencillo hacerse el suyo propio? ¿No sería mucho más atractivo/tentador piratear un blog interesante de verdad? No tenía sentido.
Cuando leí el artículo del tal Crimson pensé que no había sido un jáquer, sino mi mujer (con la ayuda de una amiga que tiene, muy cachonda ella y muy friki de la informática). Lo pensé porque el artículo (titulado "Alicia") trataba acerca de una experiencia que YO tuve hace un par de semanas: rompí el espejo de mi cuarto de baño porque tuve la impresión de que al otro lado estaba yo, pero no yo, sino el otro yo, un yo que era yo pero no lo era al mismo tiempo. Sólo le conté el asunto a mi mujer, así que sólo podía ser cosa de ella. Además, mi mujer sabe qué contraseña uso para TODAS mis cosas de internet (tengo tan mala memoria que necesito que sea siempre la misma), así que tenía acceso. Mi mujer y su amiga estaban en un congreso de endodoncia en Santiago de Compostela, así que reunían todos los requisitos necesarios para jugármela: oportunidad, información, acceso y ganas de cachondeo.
Hice varios comentarios al artículo de Crimson, intentando convencerlas de que se habían pasado con la broma. Persistieron en su actitud. Algo en su forma de expresarse me hizo pensar que quizá, sólo quizá, no eran ellas quienes estaban detrás del nick Crimson.
Me planteé la posibilidad. Si Crimson no eran ellas, ¿quién podía ser? No se me ocurría nadie más que pudiera saber lo del espejo (ni otros datos que salía en el artículo que sólo yo conocía). Sólo yo conocía esos datos. Sólo yo. La lógica, por ilógica que fuese, era aplastante.
Crimson era yo.
Vinieron a mi memoria cientos de situaciones en las que me había sentido ajeno a mí mismo. Momentos en los que había sentido que no estaba en lugares que SÍ estaba, hechos que había protagonizado YO sin protagonizarlos. Lo del ascensor. Lo del cine. Lo de aquella camarera. Lo de ser saludado por gente a la que jamás había visto. Lo de recibir publicidad que no había pedido. Lo de que la tele se cambiase sola de canal cuando iba al baño. Lo de aquella quemadura en el dorso de la mano. Lo de... bueno, ya te haces una idea.
¿Era posible?
Decidí comprobarlo. Me cité con Crimson en el bar de la esquina al día siguiente. Si era cierta mi teoría, si Crimson y Vermilion son... somos la misma persona, sabríamos a qué "bar de la esquina" me estaba refiriendo. Mi plan consistía en ir al bar y NO pedir nada. Así lo hice. Entré a media tarde, me senté en la mesa del fondo, le dije al camarero (un portugués muy amable que ya me conoce de otras veces) que no quería nada, que sólo iba a esperar a alguien, y me dediqué a mirar por la ventana, intentando no pensar conscientemente. Pensar de esa manera (no pensando) me había resultado sencillsísimo desde la adolescencia. Mi amigo Lucio y yo, los viernes por la noche, nos dedicábamos a sentarnos a mirar el bullicio de la gente que estaba de juerga en la zona de marcha del barrio. Lucio lo llamaba "ver pasar la vida". Bien, pues, dediqué los siguientes minutos a ver pasar la vida. Al rato (no podría decir cuánto tiempo pasé enmimismado), dejé de mirar por la ventana y dirigí la mirada a la mesa.
Había un posavasos de San miguel. Y una copa vacía.
Abrí este blog hace cinco días. Pasé una tarde entera luchando con el asistente de creación de blogs de esta página, bitácoras.com. Resultó divertido. Dale un juguetito nuevo a un hombre, dile que tiene permiso para desmenuzarlo en sus partes y verás que el noventa por ciento de los que carecemos de esa patita en uno de los dos cromosomas del par veintitrés haremos lo mismo: intentar descubrir cuántas piezas tiene y para qué sirve cada una. Lo de volver a montarlo es opcional. Lo de volver a montarlo correctamente sólo está al alcance de algunos. Lo de volver a montarlo correctamente y que funcione es una utopía.
Empleé -sigo- la tarde del miércoles de la semana pasada descubriendo para qué servía cada botón del panel de administración de este blog, probando distintas combinaciones de colores, estableciendo las categorías en las que iba a querer almacenar cada artículo que escribiera, dudando entre permitir comentarios con uno o dos enlaces máximos, googleando para informarme acerca de los distintos formatos existentes para diseñar la interfaz de un blog. Si eres un lectOr ya te imaginas el placer que sentí esa tarde. Si eres una lectorA, estarás a punto de irte a otro sitio a leer algo más interesante (no lo hagas, por favor).
Cuando el blog ya tenía la pinta que quería y mi cerebro había asimilado su funcionamiento básico (el del blog), me sentí satisfecho y me fui a tomar un colacao con galletas. Cuando volví me encontré con que un tal Crimson había escrito un artículo en MI blog.
Imagínate el susto que me llevé.
Lo primero que pensé es que había sufrido el ataque de un jáquer, pero pronto desestimé esa teoría. ¿Para qué iba a piratearme el blog un jáquer? ¿No sería mucho más sencillo hacerse el suyo propio? ¿No sería mucho más atractivo/tentador piratear un blog interesante de verdad? No tenía sentido.
Cuando leí el artículo del tal Crimson pensé que no había sido un jáquer, sino mi mujer (con la ayuda de una amiga que tiene, muy cachonda ella y muy friki de la informática). Lo pensé porque el artículo (titulado "Alicia") trataba acerca de una experiencia que YO tuve hace un par de semanas: rompí el espejo de mi cuarto de baño porque tuve la impresión de que al otro lado estaba yo, pero no yo, sino el otro yo, un yo que era yo pero no lo era al mismo tiempo. Sólo le conté el asunto a mi mujer, así que sólo podía ser cosa de ella. Además, mi mujer sabe qué contraseña uso para TODAS mis cosas de internet (tengo tan mala memoria que necesito que sea siempre la misma), así que tenía acceso. Mi mujer y su amiga estaban en un congreso de endodoncia en Santiago de Compostela, así que reunían todos los requisitos necesarios para jugármela: oportunidad, información, acceso y ganas de cachondeo.
Hice varios comentarios al artículo de Crimson, intentando convencerlas de que se habían pasado con la broma. Persistieron en su actitud. Algo en su forma de expresarse me hizo pensar que quizá, sólo quizá, no eran ellas quienes estaban detrás del nick Crimson.
Me planteé la posibilidad. Si Crimson no eran ellas, ¿quién podía ser? No se me ocurría nadie más que pudiera saber lo del espejo (ni otros datos que salía en el artículo que sólo yo conocía). Sólo yo conocía esos datos. Sólo yo. La lógica, por ilógica que fuese, era aplastante.
Crimson era yo.
Vinieron a mi memoria cientos de situaciones en las que me había sentido ajeno a mí mismo. Momentos en los que había sentido que no estaba en lugares que SÍ estaba, hechos que había protagonizado YO sin protagonizarlos. Lo del ascensor. Lo del cine. Lo de aquella camarera. Lo de ser saludado por gente a la que jamás había visto. Lo de recibir publicidad que no había pedido. Lo de que la tele se cambiase sola de canal cuando iba al baño. Lo de aquella quemadura en el dorso de la mano. Lo de... bueno, ya te haces una idea.
¿Era posible?
Decidí comprobarlo. Me cité con Crimson en el bar de la esquina al día siguiente. Si era cierta mi teoría, si Crimson y Vermilion son... somos la misma persona, sabríamos a qué "bar de la esquina" me estaba refiriendo. Mi plan consistía en ir al bar y NO pedir nada. Así lo hice. Entré a media tarde, me senté en la mesa del fondo, le dije al camarero (un portugués muy amable que ya me conoce de otras veces) que no quería nada, que sólo iba a esperar a alguien, y me dediqué a mirar por la ventana, intentando no pensar conscientemente. Pensar de esa manera (no pensando) me había resultado sencillsísimo desde la adolescencia. Mi amigo Lucio y yo, los viernes por la noche, nos dedicábamos a sentarnos a mirar el bullicio de la gente que estaba de juerga en la zona de marcha del barrio. Lucio lo llamaba "ver pasar la vida". Bien, pues, dediqué los siguientes minutos a ver pasar la vida. Al rato (no podría decir cuánto tiempo pasé enmimismado), dejé de mirar por la ventana y dirigí la mirada a la mesa.
Había un posavasos de San miguel. Y una copa vacía.
Qué fuerte. Cómo se te va.